Plutôt mal portant , à la recherche d’un ami au fil du torrent
Oubliée la mélancolie , vogue l’esquif du pêcheur à la ligne
Sur l’îlot glacial nulle aigrette ne gîte
Dans l’éclat de la lune croassent les corbeaux
Un mur en ruines , un lampion vert qu’on distingue à peine
D’une fenêtre sombre , un tapage de petits enfants
On ne peut à loisir disserter de la non- naissance
Une fois encore on discute mûriers , chanvre , rien d’autre(trad. août 2005)
