Ce pays cependant de l’enfance

mais en couleur – ce blanc au dessus

des jarretelles des amies de maman

( mais en couleur impossible )

tant d’insomnies de jonquilles de larmes

( l’improbable parfum des larmes )

Alain PRAUD

Sur le parcours des ombres s’allongent

faites exprès pour divertir

Une balle est perdue dans un pin parasol

qui n’en peut mais Que lui importe

( même jardinées les plantes nous surplombent )

Nul ne le sait mais ce tournoi

finira comme une toile de Vallotton

Alain PRAUD

Plus on prétend s’éloigner de ce monde

et plus il nous retient par la manche

même humectée de larmes

Et si par cas il m’appelle ( supposons )

mais qu’appelle-t-il donc

Quelle est selon lui mon utilité

Comment séchera-t-il mes manches

Alain PRAUD

Comme ce monde va sombrer (peut-être)

vient un impromptu de Schubert avec la pluie

nourricière , le déroulé des choses muettes

et la pensée sous une lumière d’entresol

Viens pluie des fous paletot de l’humus

s’amincissant – quelle tentation formidable

d’encore effacer le vrai visage

Alain PRAUD

Dans la palmeraie de mon quartier

j’ai suivi mon ombre

jusqu’à ce qu’elle s’évanouisse

des monts escarpés bleuissaient

mon fils m’a prêté son épaule

la beauté de ces découpages

s’est inscrite en nous pour longtemps

qui est donc cet artiste

Alain PRAUD

C’est aussi ( ce monde ) un lied

comme un puits de fraîcheur vitale

et le chant à pointe d’aube

des mésanges premières (tout est perlé )

Le vieux pin que j’aimais

a fini par mourir

incendié de l’intérieur

taraudé d’oiseaux fouisseurs

Et comment dès lors

oser dire je

Alain PRAUD