Ombre partout, cimes meurtries, et la pensée comme étêtée – alors ce qui se voilait murmure sous le pas incertain, l’arbre ploie de sa propre tendresse, la partie brouillée des oiseaux sera déchiffrable. Le sort ou le hasard s’effondre sur lui-même, tout l’inconnu s’ordonne en horizons familiers. Ce qu’on désespérait de voir éblouit sans blesser. Puis c’est hier déjà.
Alain PRAUD
