C’est clos de lierre un cénotaphe d’amours
évaporées comme incidentes
Plumetis d’un temps épargné ( confit en herbe )
Où revenue à soi la pensée se repose
En son meuble intérieur , sans ombre portée
Ni mélancolie , qu’un lavis légerAu bout du chemin
Sont les simples
Alain PRAUD
